Грипп.

То знобит, то бросает в жар.
Если только я не умру,
Я от боли сойду с ума,
Тронусь разумом я к утру.
Поясница ломит; трещит
Целый день напролет голова,
Голос сел. Тыщей чертей
Горько перемежаю слова.
Сопли, слёзы и боль, снова боль
Как иголкой укол в ключицу.
Вряд ли мне удастся уснуть – 
Этой ночью хоть как-то забыться.
Оболочки физической прах – 
Это лишь темница души.
Тихий стон застыл на устах…
А потом вдруг звонко: «Апчхи!»
 

Воистину, как и написано где-то там у Чехова, страдания облагораживают...*жаловаться на жизнь стихотворно как-то не так неоригинально и скучно, как прозой ;)*  Приходит вдохновение, какие-то страные, дикие мысли прибегают в голову и тут же убегают... Нужные мысли, правда, не задерживаются и убегают тоже.... Хотя, кто знает наверняка, какие мысли - нужнее? И умрут в бренном организме автора этих строк через пару дней эти несколько милиардов *или больше?* микробов, которые тоже хотели жить и кушать... Из-за которых было так хреново... А если макромир подобен микромиру, то почему мы, homo sapiens, не можем быть тоже для кого-то микробами? И не осознавать этого и гибнуть от землятресений и тайфунов не осознавая, что, может быть, просто кто-то полощет горло, чтобы не болело...